Сергей Вострецов / Написанные рецензии

Поэта безграничен мир,
бездонна мера,
сращение столиц – и Выр,
и детской веры.

Писал – как жил: не бил в набат,
не звал на вече –
в стихах Россия и Арбат,
и тихий вечер…

Но в той сгущенной тишине
безвестной воли –
бродяга. С Бродским. Без кашне.
А вечер – болен...

И пал в метро скрипичный ключ
чарльстоном Шнитке –
скрипач был дерзок и колюч,
хоть нищ до нитки…

Ты и бродяга, и скрипач –
Пан среднерусский…
Твой гимн России – древний плач
проселков узких.

У русских речек за века –
не счесть Елабуг,
их память тяжка – и легка.
Не полегла бы…

И бьют накатом волн в строй нот  
века и вёрсты…
Твой стих последнею струной
в крещендо рвётся.

06-12.04.2013

Жизнь – не так сложна, как кажется: сложнее,
и не так проста: гораздо проще –
сочно-голубой замысловатой гжелью
покрывает глиняные плошки.

Долго маешься, как всё сказать паскуде,
в зеркале ты – Гамлет… в полный шёпот,
только пьесу не поставили покуда.
Жаль. Без постановки – «Да пошёл ты…»

Мир простой сверхсложно чувствует подросток? –
брось, сложнее – просто щёлкать клювом…
И безумно сложно – выразиться просто,
выдохнуть чуть слышно: «Я люблю Вас…»

Перевал – и склон. Сто тысяч «неужели» -
в шорох листьев. Поредела роща…
Жизнь – не так сложна, как кажется: сложнее,
и не так проста: гораздо проще.

17.09.2012

Пресытившись игрой гордынь
в лугах и кущах златорунных,
спешу, как в юности, один:
то в ночь – от солнечных долин,
то в омут дней – дорожкой лунной…

Усмешлив лик Луны… Скользя,
уходит к звёздам поезд скорый.
«Эй, так неправильно, нельзя!»
«Прощай! – читаю лунный взгляд –
твоя душа – того… без крова».

«Вне оболочки, но – жива…
Тот, в ком жила – был невоздержан,
меня, случалось, пропивал…
как свирепел – девятый вал!…
любил – чрез край…
и вот – повержен.

Недолюбил, недосказал,
не попросил:
- Простите, люди…

В прощальный, к вечности, вокзал
проникну – сквозь вуаль зеркал,
в печальной роскоши прелюдий –
покаюсь на пути в Аид.

Коль отзовётся покаянье
забвеньем распрей и обид
в сердцах, кого он так любил –
я, сквозь мытарства –
в предстоянье»…

17.12.2012

Поэта безграничен мир,
бездонна мера,
сращение столиц – и Выр,
и детской веры.

Писал – как жил: не бил в набат,
не звал на вече –
в стихах Россия и Арбат,
и тихий вечер…

Но в той сгущенной тишине
безвестной воли –
бродяга. С Бродским. Без кашне.
А вечер – болен...

И пал в метро скрипичный ключ
чарльстоном Шнитке –
скрипач был дерзок и колюч,
хоть нищ до нитки…

Ты и бродяга, и скрипач –
Пан среднерусский…
Твой гимн России – древний плач
проселков узких.

У русских речек за века –
не счесть Елабуг,
их память тяжка – и легка.
Не полегла бы…

И бьют накатом волн в строй нот  
века и вёрсты…
Твой стих последнею струной
в крещендо рвётся.

06-12.04.2013

Использованы мотивы стихотворений Игоря Царева «Бродяга и Бродский», «Скрипачка», «Пароходик на Сарапул».

Сяду в старый автобус,
в жёлтый мой сорок третий,
с ним, пунктирами улиц –
в лабиринты эпох…
Заплутал в них, а то бы
не меня город встретил –
на века б разминулись,
будь хорош я иль плох.

Мой автобус неспешно
проплывает по небу,
в облаках попирая
перевёрнутость луж.
Остановка «нездешность»…
никогда здесь я не был –
между болью и раем
эта чёртова глушь.

А автобус, рай вычтя,
растворяется в дымке.
Ни лица в белой стае,
ни дорог, что мостил...
На заре по привычке
всполошится будильник,
а в столе остывают,
сиротея, листы…

Март 2013

Крылья сложив, разбиться…
Радостно лает пёс.
Бледные тени… лица…
косо уходит плёс…

Сердце моё услышишь
в плеске речной волны –
милая, тише, тише,
гнёздышко охрани…

Детям скажи: так надо…
Верою – мир жесток.
Псов уведи обманно
в сети кривых кустов…

Посвист седого ветра
с шорохом чащи слит,
явлен сквозь соты веток
жаждущий крови клык.

Не «флейта водосточных труб» -
играет
на струнах нервов,
обожжённых револьвером,
смычком души нежнейшей –
хулиган, бунтарь…
И в лад ему –
то споря, то сливаясь,
почти Христос,
из первых – первый,
страдающий, земной,
и близкий, и нездешний…
Он с Лирой Революции –
Прекрасной Дамой –
обручён,
ещё не зная всех её недугов –
и обречён.

И снова в памяти
не имена, но – Имя,
не титулом прославленное,
не богатством, но – Стихом.
Трагический апофеоз Марины –
погибнуть, в свой вернувшись дом.

Вы все сгорели.
Но, как птица Феникс,
поэта возрождается душа
из пепла лет, золы забвенья…
Иные времена, другие поколенья
Вас призовут, созвучия ища.

Я верю:
время то наступит,
когда из хаоса событий и интриг
вновь возродится,
вырвется, полюбит
объемлющий Россию Стих.