Пока солист пасхальной тучи, Ушедший в слякотный кураж, Бренчит струной дождей колючих, Перевирая «Отче наш», Желаю верить светской прессе, Имея личный интерес, Что хоть один сумел «воскресе», Чтоб он воистину воскрес В акупунктуре дробных пальцев И текстах собственных цитат И научил нас красить яйца В неагрессивные цвета…