глядит в зрачки из рамки застеклённой.
Была весна, была за ней другая,
был город сер. Но шёпот благосклонный
взаимно внёс сумятицу с надеждой,
что мой эрзац предстанет воплощеньем
всего того, что белые одежды
срывает в такт отрывочному мщенью.
Но не сошлись над пропастью без злаков
мосты теней, банально догорая.
Я жал на газ, не различая знаков,
и пропустил обрыв с замшелой гранью,
что отделяла пошлое от прошлых
безумных дней с нездешней чистотою...
Моя вина, твой образ запорошен
наедине с квартирою пустою,
остывшей ждать и, отоспясь от веры,
плывущей в ночь, что длится год за годом...
Пришёл, увидел, победил – и в двери...
Таков девиз и такова природа
сгоревших дней, мостами, над провалом,
где «до того» останется иконой,
а «после» пахнет плесенью подвала.
И ты один, простужено-бессонный,
бредёшь туда, где неизменно место.
Твоя вина его очертит взглядом.
Ты приходил? Ты победил? – Прелестно.
Вот твой удел.
Присаживайся рядом...
