Ему пока и холодно, и зябко:
Март – как зима, метели наяву.
И он, как неоперившийся зяблик,
Пока взлететь боится в синеву.
«О, мать-Весна, - оттуда он взывает,
Из снежной и холодной глубины, -
Пусть солнца сила, вешняя, живая,
Придёт в мои заснеженные сны!»
И, отказать не смея этой просьбе,
Весна очнётся, бросившись на штурм…
Вот так и мне изведать довелось бы,
Что ты прочтёшь мечту простую ту...
И март поймёт, что вовсе не соперник
Ему мороз – и власть возьмёт сполна.
И утром прорастёт подснежник первый
В проталинке, возникшей у окна…