А на том берегу беспробудного сна,
Где не велено петь коростелям,
Уж и баньку помыли, и печь докрасна
Раскалили, и скатерти стелят...
Но смирительный ворот последних рубах
Не затянут на горле покорном,
И метели, пока что, хрустят на зубах
Восхитительно-снежным попкорном.
Расчехлить бы гитару, да выпить "по сто"
Без натужных речей и прелюдий.
Пусть, как воблу, подвяленной мордой о стол
Жизнь нас бьет - значит, все-таки, любит!