Осенним днём рядиться не пристало. По выцветшему ситцу неба стих, медвяный ветер, горизонт сластит... Сентябрьский мёд - не много и не мало: поёт в цветке пузатым баритоном невидимый мохнатый сладкий шмель, от сытости - гудит на тон нежней полуденно и разморённо, сонно, лугами, над рекой и над полями стремительно волнение стрекоз - то вверх, то вниз, то перламутром кос, срезают поле зрения, виляют, висит в зените хищный наблюдатель, от крыльев - вниз - голодный силуэт, что видит он? Меня, тебя, наш свет, которым - неслучайно обладаем... Ползёт чернильных туч патлатый демон по бирюзе сентябрьских простыней... По осени в особенной цене тревожный, острый вкус прикосновений: руки, плеча, частиц цветочной пыли подхваченной - летучим сквозняком... Наш век, наш миг сейчас произойдёт: - Эй сверху! Этим днём мы вместе были! Откуда эти мысли, эти чувства? Мокро лицо, а сверху льёт и льёт... Молчать вдвоём - великое искусство... Молчать, и ощущать сентябрьский мёд.