Не коротка, не одинока,
Петляя клевер и зюйд-вест,
Ночная тёплая дорога,
Где справа поле, слева - лес.
По ней дойдёшь куда угодно,
Держа соитие в мозгу.
Две колеи пока не сходны,
Но Лобачевский начеку.
Он словно старый мудрый заяц,
Лукаво глянет с высоты.
И подмигнёт и, улыбаясь,
Начертит линии судьбы.
Они, беспомощны и кривы,
Послушны опытной руке,
И по закону перспективы
Сойдутся где-то вдалеке.
И он тогда поставит точку
И скажет: "Вот!"
И будет прав.
И мы расстелим два платочка
Среди равновеликих трав.