Мостовую дворники скребут. Щёк они три дня уже не брили. Скоро свету белому капут, что бы люди там ни говорили. Белый свет раздавят как бычок, выкинут в космическую урну. Но об этом - никому. Молчок. Всё должно быть тихо и культурно. "Всё фигня,- сказал Экклезиаст. - Ни за что не стоило и браться. Ни хрена Всевышний нам не даст. Скоро все трухою станем, братцы." Сгинет всё - корова и лужок, я и ты, как это ни печально. Ведь эсхатология, дружок, в нас с тобой гнездится изначально.