Дорога по родимым ямбам
Сквозь огоньки почтовых стансов
(В виду, оно конечно, Гамбург,
На деле - счёт за ночь без танцев),
Где серп привычных мотиваций
Точней, чем Бог, срезает шкурку,
Так что зашит всю жизнь мотаться
Меж Ямбургом и Петербургом,
Под медным взором Сарасвати
Крутя педали без устатка,
Пока не выйдет сам Кондратий
Да обоймёт: "Приехал, брáтка!"
Звоночек брякнет неречисто -
И сразу тихо, как в нирване.
Летят по небу машинисты,
Сверкая синими зубами,
А твой билет уже оплачен,
И сон от яви не отцедишь...
А что до Гамбурга, мучачо -
С чего вообще ты взял, что едешь?