Мочалками пушистых облаков,
И боль мою – дрянную занавеску –
Уносит свежий ветер далеко.
С высоких верб канаты винограда
Как будто с неба падают к ногам.
Я – альпинист, не знающий преграды,
Могу теперь взобраться хоть к богам
И с ними пить лучистый солнце-рислинг,
Где пузырьки – воздушные шары.
А в них сидят мои плохие мысли
И улетают прочь – в тартарары.
И я свободен. Боже, я свободен!
Иду по паутине над рекой –
Эквилибрист, единственный в природе,
Рискующий свалиться лишь в покой.
В покой шуршащих невесомых листьев,
В покой воды, где мягче пуха дно…
… Я – живописец с виноградной кистью,
Рисующий внутри себя вином.