В том, что я – истинный поэт, Нисколечко сомнений нет, Поскольку бледен я на вид И, по-богемному, не брит, Ношу поношенный пиджак, В квартире форменный бардак (Ведь лирик я, не пылесос), Да и курю, как паровоз И, хоть добрался до седин, Но инфантилен и один На цельном нашем этажу Я на работу не хожу, Зато с утра приму грамм сто И моментально же за стол, И зарифмую, как всегда – Вода, беда…, а иногда Ещё проклятую любовь Вновь, вновь и вновь со словом кровь…,
Но вдруг внезапно, как острог, В меня вопьётся свежий слог, И воспылает горяча Большой поэзии свеча… Вздохнёт Украйна, Смолкнет Русь… И я… Немного удивлюсь.