Пока Дней рождений накопленным грузом мне спину не горбила сила Земли, Но с запахом розы, со вкусом арбуза те праздники детства со мною росли. ... и розы не пахнут, арбузы не сладки, и дни – одинаково серы теперь... Подаркам не ахну. Здоровье – в порядке. Но Детство стучится в закрытую дверь, когда из распахнутой двери трамвая пронзительный дух Маккавеевых трав степными ветрами меня обвевает. И я улыбаюсь, почтеньем воздав, тем Молотам-братьям, чьё гордое имя на мой скромный праздник пришлось невзначай. В них – жизнь и борьба в полумёртвой пустыне, надежда, победа, судьба и печаль. Возможно, овеяна притчею грозной, судьбу заставляю пожаловать шанс. Бороться, искать, через тернии – к звёздам... Не в этот, Медовый, так – в Яблочный Спас.