Повзрослевшие сыночки, Дни рождения листая, под крылом у мамы-«квочки» вырастают, вырастают... Но, как стоптанные кеды и короткая одёжка, детство сношено безбедно и отброшено с дорожки, с той, что манит в путь неблизкий, то прямая, то кривая; И по ней спешат мальчишки, вырастая, вырастая... И стремятся непоседы лишь вперёд, туда, где «завтра». Детства песенка отпета... Что поделать, это – правда. Только мама ненароком напоёт мотивчик прежний, соль земли вдыхая с пОтом от поношенной одежды. Сыновей не мучит память, та, что в прошлое уносит. Юность Лето догоняет, дела нет, что будет Осень. Осень бродит рядом с Детством, как Заступница Святая. Никуда-то вам не деться, вырастая, вырастая...