Снова осень за окнами, листья в прощании кружатся – нет им места в объятиях тусклых сыреющих дней. Нервной дрожью морщинятся тёмные стылые лужицы, наполняются улицы странной игрою теней.
Ожиданье томительно льётся дождём нескончаемым, собираться пора, но былое нет сил отпустить – как усталые листья, за ветви хватаюсь отчаянно, отрываюсь, лечу, задыхаясь в последнем ‘прости’.
Бродит осень за окнами странным цветным привидением прошлой радужной жизни, мечты на осколки дробя. Запах тлена по паркам, лишь капли хранят отражения, искажая реальность, в которой всё меньше тебя.
И не осень виною – не знаю грустить ли мне, злиться ли или гладить с улыбкой дождя серебристую прядь?
Ведь не зря же весною сюда возвращаются птицы? и… Вот и мы… ... Что-то зябко мне. Видимо всё-таки зря.