– Раз нечего сказать, покурим что ли!
Как чётко дополняет тишину
слой пыли на старинной магнитоле!
На зеркале «четвёртого к врачу»,
он видел, да ничем его не тронешь.
Подыгрываю:
– В пятницу лечу…
на месяц…
по делам, отец…
в Воронеж.
Он что-то заподозрил…
я – курю.
– Я брошу. Сто пудов, отец. Не хмыкай.
Увидишь, подрумянюсь к сентябрю,
как самый козырной пирог с брусникой.
Под вечер…
тянет холодом с Оки.
– Закрой, отец, окошко, бога ради.
По комнатам шныряют сквозняки,
им нравится листать мои тетради.
– Всё правильно,
листай тогда и ты!..
за почерк извини –
дурацкий почерк.
Мой бог не переносит высоты,
срывается со всех моих цепочек…
2011г.