Когда-нибудь я перестану лгать, надену свой старый зеленый плащ И красные боты, которым лет, наверное, десять, а может – сто! В дождливую среду уйду, как тать, в промокшие дебри запретных чащ, Увижу горящий в тумане свет и встречу гнедого коня в пальто. Забуду дурман повседневных дел и буду ужасной – сама собой. Построю избушку (без курьих ног!) и стану сидеть у огня всю ночь. Еще бы неплохо наделать стрел, ведь в чаще то хохот, то стон, то вой, И кто-то невидимый варит грог, зовет на прогулку, а я – не прочь… Здесь каждый безумен на свой манер, у каждого сдвиги ему под стать: Вот я по утрам ухожу в туман гулять босиком, и не пью одна. Здесь много фантомов, полно химер, и все мизантропы, каких поискать! В замшелой колоде живет шайтан: совсем первобытный – не пьет вина. И всё так нелепо, смешно, всерьёз, и всё так надежно, ненужно, не… А мною отвергнутый взрослый мир отсюда бессмыслен и тускло-сер: Там много печалей, обид и слёз, там солнце – лишь отблеск в чужом окне. И кто-то, решившись, прервет пунктир - и выберет чащу... А вы, mon cher?