Ave, Марина! Бросай свои странные
Вирши под натиск луны,
Грейся в потоках цветущего пламени
Ветром гудящих печей, -
Не post-серебряный, даже не каменный,
Век этот – просто ничей.
Как отчуждённо и пусто звучание
Стёртых, оглохнувших слов.
Бликом живут молодые и ранние,
Косность – не терпит стихов.
Косность читает себя перед зеркалом,
Что ей твои витражи!
Если – горстями, ладонями, мерками…
Легче не чувствовать лжи.
Анестезией осеннего вечера –
Трезвость его остроты.
Легче не чувствовать? Проще. Но – легче ли?!
Девочки пишут. А ты?..