Полусвет, полутьма, полуявь, полусон…
И грохочет в висках, как по рельсам вагон,
А бессовестно пьяный бродяга-циклон
Пляшет джигу на скользкой дороге.
Фиолетовый крокус, пробив снежуру,
Намекнёт, что весна – это всё же к добру.
Из осколков себя кое-как соберу:
Кривобока, глуха, колченога…
Но накатит, омоет безбашенный май,
И покажется тесной берлога-тюрьма,
И торжественно, будто царица – с ума,
Я шагну, не коснувшись порога.
2010 г.