Я изнуряю себя стихами. Что, мазохизм? Может быть, может быть… Но, если честно и между нами – Я не желаю другой судьбы. Вдумайтесь, ведь устоять невозможно, Если приходят они ко мне. Вроде так просто – взять осторожно И нанести на бумагу. Нет. Перепевать чужие мотивы – Явно не тот для поэта путь. Так переменчивы и пугливы Гости мои. Чтобы в них вдохнуть Смысл, содержание, рифму и форму, Не покладая работай рук. Это и проигрыш и позор мой, Если слова я не подберу. Вот и лопатишь единого слова ради Тысячи тонн словесной руды, Не ожидая особой награды За эти затраченные труды. Классик был прав – нелегка работа. Молотом легче махать стократ. Если захочешь создать чего-то, То изнуряться придётся, брат. Так и живу, изнуряясь стихами. И всё равно эта доля сладка. Строчки, увы, не родятся сами. Всё. Уморился. Ушёл. Пока.